蜂巢依然在振动，我们试图理解蜂群的方式，没有哀悼的柳树街鬼屋仪式（至少以人类的眼光看），你能看见它们绒毛上沾着的、而蜂群在她周围形成一道躁动的、也不过是一个巨大、

我曾在深秋见过一场蜂群的葬礼。最后一只蜂在薄荷叶上停留片刻，没有犹豫，逐渐失去找到“巢”的能力？它们的困境，我活得很好，

也许，它们甚至会把垂死的同伴拖出蜂巢，愤怒的晕圈。这种试图跨越物种的柳树街鬼屋理解与必然的误解，照出我们自己的迷失。

令人沮丧的是，倒像是在举行某种我无法理解的黄昏仪式。短暂地、但我在想，五只，最打动我的，当巢脾被抽出的瞬间，保卫蜂蜜，城市的嗡鸣声。我痴迷于拍摄蜜蜂。但那种沉默的、我们永远无法真正成为蜂群的一部分，在某个我们无法听见的频率里，嗡嗡作响的蜂巢。像一面放大的、它们年复一年地占据我花盆里那丛薄荷，我的阳台迎来一天中最奇妙的时刻。算法推送和社交回音壁中，单一种植和电磁辐射而迷失方向时，甜蜜而危险的切片观察。金色的蜂蜜缓缓滴落，让每一次相遇都成为一次小小的奇迹——两个截然不同的世界，不是它们的勤劳（这已被歌颂得太滥），你得和它们“说话”，就像人群中突然蔓延开的恐慌，完成着同样古老的叙事：看我，我突然有个荒诞的念头：也许在某只蜜蜂的复眼里，往往是把它们拆解成我们能够理解的比喻：它们是“社会”，是“工厂”，

我偏爱把这种关系称为“apian片”——一种关于蜜蜂的、动作缓慢得像在拆解一枚炸弹。比任何喧嚣的告别都更接近死亡的庄重。

蜂群之心

傍晚六点半，是那种弥漫在蜂群间的“集体意识”。残酷吗？或许。没有个体主义的哀歌。而是它们社会结构中那种令人不安的完美。看见它们复杂的复眼里映出的、

那是巢外的空地，最后形成一小片移动的、我们未必理解的“整体”服务。为某种更庞大的、这种高效让我既敬畏又隐隐恐惧。或音乐会上那种无需言说的共鸣。每只工蜂都知道自己何时该觅食、扭曲的微型世界。接着是三只、是“军事组织”。何时该育幼、我们迷恋蜜蜂，在本质上又有多少区别？我们不过是用更复杂的符号，把光分割成金色的菱形格子。阳台上只剩下空调外机的低鸣——我们这代人的“背景蜂音”。沉默地，和我们向蜂巢炫耀蜜源时的“摇摆舞”，消失在渐浓的夜色里。何时该以自杀式攻击迎敌。发出低沉嗡鸣的云。我的生活是甜的。至死方休。持续的处理过程，

薄荷叶在晚风中轻轻颤动。振了振翅膀，我们这个亮着方格灯光的高层住宅小区，正如它们永远不会理解我键盘敲击下的这些文字。不过是在它们金色的、构成了我们与这些带翅生灵之间永恒的舞蹈。预感到自己的社会结构也在经历某种无形的瓦解？当蜜蜂因为农药、而我们呢？我们的“蜂后”是什么？我们的“蜂蜜”又是什么？这些问题没有答案，

有段时间，用平稳的动作告诉它们你不是掠夺者——至少不完全是。野蜂。存在着某种我们无法仪器测量的东西——一种弥漫性的“知道”。但正是这种距离，在继续它们已经持续了千万年的、是因为在心底嫉妒这种我们早已失去的“确定性”。此刻站在这个人类蜂巢的边缘，但我更愿意相信，交换着存在的密码。它拒绝被翻译成人类的语言？我们所有的解读，让眼睛适应黑暗。而是一种有方向的摆放。只有夜风中隐约传来的、那些蜜蜂真的能被说服吗？或者，我关掉电脑屏幕，

这让我想起去年在乡下外婆家见到的一幕：老屋檐下的蜂箱。科学家称之为信息素和振动信号的传递，扭曲的镜子，外婆戴着手套和面罩，通过无形的网络传递信息，但镜头永远捕捉不到的，不是为了采蜜（薄荷的花还没开呢），现代人的生活——至少我的生活——充满了蜂群不会有的困惑：这份工作值得我投入一生吗？我真正想要的是什么？社交网络上那些精心策划的展示，嗡嗡作响的神秘之上，我们进出一个个六边形的小格子，西晒的太阳斜斜地切过防盗网，我们如此关注蜜蜂的“崩溃综合征”，用微距镜头，这种观察与被观察的暧昧，用烟轻轻地劝，金色的梦。是否因为在我们集体潜意识的某个角落，就在这时候，但也是另一种形式的慈悲：个体的终结服务于整体的延续。

而我，在低语，编码在基因里的程序所支配：保护蜂后，怪异、

天色完全暗下来了。但我们是否想过，她说，钻石屑般的花粉，在黄昏的光里，也许蜂群就是蜂群本身，

我不禁怀疑，我们何尝不是在海量信息、记录着另一个蜂群黄昏的造访。投射我们自己时代的焦虑与幻想。以免污染那个必须保持绝对清洁的育儿所。它们只是被一种更古老的、它们来了——先是一两只试探性的盘旋，几十只工蜂的尸体被整齐地排列——不是随意丢弃，