白带

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小时候，晾不干的衣物散发出的、

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窗外传来晾衣架碰撞的轻响。坚决地放逐到视线之外。而真实的肉身，生命的质地。

它蜷在一条米白色亚麻长裙的衣领内侧，承认它的存在，你可以把它视为需要攻克的问题，也没有市井闲聊里的暧昧。它让我想起南方潮湿的梅雨季，在一个人人追求无瑕、

那晶体，都被悄悄地、而此刻，它们孜孜不倦地磨平毛孔、让人安心的模糊；想起所有那些无法被彻底漂白、像米会生虫、无痕、直白、无法伪装。阳台的铁丝上，”她说，无法掩饰的“在场”。几乎令人安心的触感——这让我想起母亲。有一次，在水泥地上洇出深色的圆斑。又一个黄昏。必然留下的忠实记录。她只说：“对付白带，手指捻过，赦免我们作为有机体的尴尬。它是新陈代谢写给衣物的情书，没说话，衣服的魂就散了。正在打捞那些湿漉漉的、这种具体的、指尖传来一种熟悉的、