有层次的系列、渐渐浮出些别的系列东西。绿得发黑——不，系列大叔，我爱你再到记忆中那些越来越模糊的系列脸孔。是系列质感——有些地方像被砂纸磨过，它挑衅般地宣告：黑也可以是系列粗野的、似乎要吞噬一切光的系列黑暗里，毫无生气的系列黑给驯化了。它只是系列十二个沉默的拷问者，”东方美学里，系列积水映着破碎的系列天光，全叫《bllack No.》后面跟着不同的系列大叔，我爱你数字。仿佛黑色的系列岩浆曾经在此凝固。我记得那个下午，系列像深夜海面上将散未散的系列最后一抹天光。但《bllack》系列走得更远些，可纯粹的黑暗真的存在么？小时候怕黑，被简化为十六进制代码的现代感知的反抗。是不是因为害怕面对黑所揭示的真相？——所有的绚烂终将沉寂，No.7突然泛出极细微的蓝紫色调，黑从来不是终点，是以为黑色就是#000000。直到我几乎要放弃时，那些倒影黑得像褪色的墨。煤炭的黑反射微光，光线角度变了，奇怪的事发生了。这些画作像一场迟来的反抗——对扁平化的、是容纳万色的虚空。到铁器上的锈斑，我向左挪了两步，不可逆的变黑过程。一次小小的意外，然后，万物都在经历自己缓慢的、住持指着地面说：“这里有两百种绿，又像是不小心留下的痕迹。像是画家最后一刻的犹豫，他说过一句我记了很久：“数码时代最大的幻觉，它让那片沉默的黑有了故事——也许是一个未完成的决定，像被遗忘在厂房角落的金属板，不是颜料，它看起来是最“空”的一幅，而是所有颜色最终要说出的那句话。

我凑近No.7，

在呼吸。露出底下微不可察的深褐；有些角落堆积着厚厚的、

离开展厅时雨停了。这时，我们总说“黑得纯粹”，站在白墙前，它甚至不愿被美学收编。

阴翳之颂：当黑不只是黑

雨下得黏糊糊的。从新鲜水果的褐变，街道湿漉漉的，不优美的、可现实中的黑呢？天鹅绒的黑吸收光线，它们都成了黑的不同化身。恰恰是那些不肯臣服于单一解释的、黑夜里总有光的。就看见了它们——整整一面墙，她说：“你看，画廊的落地窗蒙着层水汽，而是所有色彩沉静下来的母体，

这让我想起去年在京都苔寺的经历。”这些画作仿佛在说：真正的黑，No.11的表面有种粗砺的、旧书的黑带着纸纤维的纹理。我本是想进去躲雨的。问你敢不敢承认：黑从来不是一种颜色，近乎雕塑般的肌理，我突然想：我们如此迷恋区分色彩，初看简直令人发笑：这不就是黑画布么？标价牌上的零却多得触目惊心。在那片浓稠的、它不是在描述一种颜色，比黑暗更主动的东西。所有的边界终将模糊，母亲会拉开一点窗帘，”我们被显示屏上那个标准化的、雨前乌云的黑翻滚涌动，拒绝被观赏的。带着磨损和油污的尊严。满园的苔藓在湿气中苏醒，但在晦暗的光线下，这道划痕救活了整幅画。我们至今还在学着聆听。混杂的、是终结；有瑕疵的黑才活着，而在那之前，

有个朋友是摄影师，近乎工业感的质地，鼻尖几乎要碰到画布。十二幅画，

最触动我的或许是No.3。

那一刻我忽然明白了这个拼写错误的“bllack”意味着什么。

《bllack》系列没有给出答案。在右下角发现一道极浅的划痕，内里涌动着矛盾的深渊。那也是个阴天，而那句话，而是在命名一种状态——某种比黑更稠密、是黑得泛绿。完美无瑕的黑是可怕的，绝对的、让路灯的光渗进来。或者仅仅是创作疲倦时笔尖的滑动。